Rebecca F. Kuang: „Oben zu sein ist sehr langweilig, von dort kann es nur noch bergab gehen.“

Es ist leicht, Rebecca F. Kuang zu beneiden. Ihr Debüt „The Poppy War“, der Beginn einer epischen Fantasy-Trilogie, machte sie mit nur 22 Jahren zur Bestsellerautorin. Sie hat Fantasy-Literatur auf die englischsprachigen Bestsellerlisten gebracht. Sie wurde für die wichtigsten Preise des Genres nominiert. Mit ihrem neuesten Roman „ Yellow “ hat sie mit Schubladen gebrochen und die Schattenseiten der Verlagsbranche enthüllt. Sie wurde in Guangzhou geboren und wuchs in den USA auf, immer mit Büchern beschäftigt. Sie ist gerade 29 geworden, schön, intelligent, süß und introvertiert. Und bei ihrem ersten offiziellen Besuch in Spanien wurde sie wie ein Superstar empfangen.

— Wie ist es, dort zu sein, so jung und so erfolgreich?

Nach der Veröffentlichung meines ersten Buches durchlebte ich eine schwierige Zeit. Ich versuchte, wieder mit dem Schreiben anzufangen, ohne daran zu denken, alle Erwartungen zu erfüllen. Ich habe hart daran gearbeitet, alles, was mit Erfolg einhergeht, zu verdrängen und an meinem jugendlichen Ich festzuhalten, das noch nichts wusste und aus purer Freude am Schaffen schrieb.

—Glauben Sie an die Meritokratie?

— Natürlich. Schreibtechniken sind meritokratisch; man kann sie erlernen und beherrschen. Es gibt kein Geheimnis. Gleichzeitig glaube ich, dass es etwas Angeborenes hat: den Instinkt, Geschichten zu erzählen, eine interessante Botschaft zu verfeinern, etwas zu sagen zu haben. Und das hat nicht jeder.

– Er wechselt Genres und Themen, aber in seinen Büchern steckt (fast) immer Magie …

Weil es Spaß macht. Ich habe auch nicht-spekulative Fiktion geschrieben. In „Amarilla“ steckt keine Magie. Genauso wenig wie in „Taipei Story“, dem Roman, der nach „Katabasis“ erscheint [in Spanien noch ohne Veröffentlichungstermin]. Je weiter ich als Autorin wachse, desto mehr verlasse ich mich nicht mehr ausschließlich auf Fantasy, um narrative Konflikte zu verschärfen, und desto besser kann ich das Magische und Fesselnde in unseren alltäglichen Erfahrungen erkennen.

Fantasy-Literatur galt immer als Nebengenre. Möchten Sie dazu beitragen, diese Wahrnehmung zu ändern?

— Ja, obwohl es hoch angesehene Autoren gibt, die nicht als Fantasy- oder Science-Fiction-Autoren gelten. Gabriel García Márquez, Borges, Kazuo Ishiguro. Die Magie der Geschichten macht sie nicht weniger anspruchsvoll. Ich halte es für eine absurde und bevormundende Marketingstrategie, den Lesern vorzuschreiben, welche Bücher ihnen gefallen und welche sich an gebildetere und „intelligentere“ Leser richten.

—Mit welchen Autoren sind Sie aufgewachsen?

Wir könnten stundenlang hier sitzen, aber ich möchte eine Autorin erwähnen, über die ich kürzlich mit Freunden gesprochen habe: Cornelia Funke. „Tintenherz“ ist für mich ein grundlegender Text, denn als Kind bin ich immer wieder in fantastische Welten geflüchtet und habe dort ein magisches System entdeckt, in dem man, wenn man mit genügend Komplexität und Schönheit schrieb, Wörter und Figuren zum Leben erwecken konnte.

— Wovor ist er weggelaufen?

Ich war ein einsamer Mensch. Ich hatte kaum Freunde. Mit fünf Jahren kam ich in die USA und konnte kein Englisch. Ich hatte einen starken Akzent und hatte solche Angst vor dem Sprechen, dass ich einen Sprachfehler erlitt: Ich öffnete den Mund und machte die richtigen Bewegungen, aber es kam kein Ton heraus. Die Logopädin versicherte uns, es sei alles in Ordnung; ich weigerte mich nur, laut zu sprechen und meine Stimme zu erheben. Es war schwierig, also las ich viele Bücher.

In „Amarilla“ erforschen Sie die Schattenseiten der Verlagswelt und wie Minderheiten dort behandelt und sogar ausgebeutet werden. Haben Sie das auch erlebt?

– In meinen frühen Jahren war ich immer der chinesisch-amerikanische Autor, der asiatische Fantasien schreibt und sich mit chinesischer Geschichte auseinandersetzt. Ich wurde mit anderen chinesisch-amerikanischen Autoren verglichen, deren Stile unterschiedlicher nicht sein könnten. Ich lehne mich gegen Schubladen ab. Im Laufe der Jahre habe ich gelernt, mich in erster Linie als Künstler mit völliger künstlerischer Freiheit zu definieren. Es läuft alles auf das Handwerk hinaus. Die Kunst, die einfache Aufgabe zu meistern, die richtige Wortkombination zu finden, um ein bestimmtes Gefühl oder einen Gedanken auszudrücken; das ist universell. Das steht über der Politik.

– Glauben Sie nicht, dass Schreiben politisch ist?

—Oh, natürlich. Aber das liegt daran, dass das Leben politisch ist, und gute Texte sollten Perspektiven auf die Welt vermitteln, die sich der Leser selbst nicht vorstellen kann.

In „Amarilla“ stellen Sie eine zentrale Frage: Wer hat das Recht, welche Geschichten zu erzählen? Was ist Ihre Antwort?

Jeder kann jede Geschichte erzählen, die er möchte. Es ist sehr wichtig, dass wir keine Grenzen haben, denn sobald sie existieren, entsteht ein starres, langweiliges und übermäßig korrektes literarisches Ökosystem. Wenn uns ein Buch frustriert, liegt es oft daran, dass es schlecht geschrieben ist, nicht komplex genug ist oder nicht recherchiert wurde.

– June, die Protagonistin, beneidet Athena, weil sie eine erfolgreiche Schriftstellerin ist, schön und einer Minderheit angehört … Wie vielen „Junes“ ist sie schon begegnet?

— Mit vielen. Ich war selbst schon June. In all meinen Romanen verteile ich verschiedene Teile meiner Psyche auf verschiedene Charaktere. Diese Freundschaftsrivalität zwischen June und Athena steckt tief in mir. Ich schwanke von einem Extrem ins andere, von totaler Unsicherheit und Eifersucht bis hin zu übertriebenem Stolz und Selbstgenügsamkeit. Leider bin ich fast immer eher unsicher.

Athena verhält sich wie ein Vampir, sie ernährt sich von den Traumata ihrer Mitmenschen und verwandelt sie in Material für ihre Arbeit. Haben Sie Angst, so zu werden?

Leider hängen wir Schriftsteller alle andere Menschen kopfüber auf und schütteln sie, in der Hoffnung, dass etwas von ihren Erfahrungen herausfällt, wie Kleingeld. Ich mache das in jedem Gespräch, das ich führe. Würden wir diese Interaktionen nicht nutzen, wären unsere Werke sehr narzisstisch. Wie dem auch sei, das Schreiben wird besser, wenn man ein Ereignis nicht Wort für Wort wiedergibt, sondern einen Weg findet, es zu kristallisieren, es in Kunst zu verwandeln. Diese Erfindung schafft meist genug Distanz, sodass sich niemand verletzt fühlt.

– Wovor hast du dann Angst?

– Nach der Pandemie entwickelte ich eine Reisebesessenheit. Ich habe panische Angst davor, ein Leben aus einer einzigen Perspektive zu führen. Schon als Kind löste die Vorstellung, in meinem eigenen Schädel gefangen zu sein und das Bewusstsein eines anderen Menschen nicht erleben zu können, bei mir Panikattacken aus.

—Wovon träumst du?

Ich habe die Bücher, die ich schreiben möchte, noch nicht geschrieben. Ich habe nie eine literarische Ausbildung genossen, habe weder Englisch studiert noch all die Klassiker gelesen, die alle anderen lesen. Mit der Zeit habe ich mir dieses Wissen angeeignet, aber ich habe das Gefühl, dass da noch eine Lücke ist. Allerdings möchte ich meinen besten Roman erst schreiben, wenn ich sterbe, denn ab dann geht es nur noch bergab.

– Ist das die große Angst jedes Schriftstellers?

— Ich denke schon. Man möchte nie über seine besten Zeiten hinaus sein, und der einzige Weg, das zu vermeiden, besteht darin, ständig mit seiner Arbeit unzufrieden zu sein und jedes Mal etwas Besseres zu schreiben.

– Das klingt ein wenig entmutigend.

— Ich glaube nicht. Oben zu sein ist sehr langweilig; von dort aus kann es nur noch bergab gehen; aber beim Klettern weiß man nicht, wo der Horizont liegt; es ist alles Hoffnung und Aufregung.